| О буднях дряхлой голубки |
[когда это было: 13 November, Friday в 11:15] |
По детской площадке бродили неприкаянно мальчик и девочка шести-семи лет, за ними присматривала маленькая пожилая женщина, увешанная пакетами. Было холодно и скучно.
Котенок убедился, что эти люди с ним играть не станут, и решительно направился к песочнице. Пожилая женщина ободряюще улыбнулась ему.
- Хочу писать! - громко сказала девочка.
- Ну и пойдем домой. Я так замерзла... - женщина направилась было к выходу.
- Нет! Я всегда здесь хожу. Подержи, - девочка выпуталась из куртки и направилась к большому тополю, на ходу стаскивая с себя лямки комбинезона. Скрылась за толстым стволом. Это дерево, традиционно являющееся детским туалетом, многократно превзошло своих собратьев по всем параметрам, кроме, пожалуй, химического состава.
Подошел мальчик.
- Где булки? Я помню, мы брали булки. Галина Ильинична, дай мне булку.
Из пакетов женщины были извлечены булки и сок, мальчик принялся закусывать, вскоре к нему присоединилась и сестра.
- Галина Ильинична, ты тоже ешь!
- Спасибо, я не хочу.
- Ешь! Чего она? Чего она? - мальчик захныкал и повис на рукаве сестры.
- Ешь тоже. - серьезно сказала девочка.
Галина Ильинична медленно вытянула из пакета третью булку и неприязненно отщипнула кусочек.
Покончив с трапезой, девочка уселась на качели и застыла на них со скучающим видом.
- Галина Ильинична, покачай меня!
Женщина в это время страховала мальчика, висящего вниз головой на шведской стенке. Мальчик извивался и с трудом удерживал в себе съеденное, но слезать не желал.
- Галина Ильинична! Сюда иди! Покачай меня! Сейчас! - голос девочки неприятно окреп и я вдруг явственно представила себе ее маму, таким же безразлично-брезгливым тоном отчитывающую секретаршу за нерасторопность.
Женщина спустила краснолицего мальчика на землю и приступила к раскачиванию девочки. Девочка сидела на качелях, как мертвая.
- А сколько вашему? - вдруг обратилась ко мне Галина Ильинична, не прерывая качания. - Моей девять месяцев, и уже все-все знает, и как коровка, и как собачка, и как ворона говорит. Ваш знает?
-Бууу! - сказал Котенок, имея в виду корову.
- Какой молодец! Моя тоже знает. И мама, и дай-дай, все знает. А это - не мои, - с удовольствием сказала Галина Ильинична, качнув девочку как следует. Девочка презрительно фыркнула.
А вот подрастут, подумала я, и начнется, "вы знаете, у нас была няня, голубка дряхлая и все такое. Как же мы ее любили - и не пересказать". Тут даже "пей, я сказал!" превратится в "где же кружка?". Спасительные времени покровы.
|
|
| О любви и прочей глупости |
[когда это было: 5 November, Thursday в 11:58] |
Много лет назад я ехала к маме на боковушке общего вагона. Путь предстоял долгий и я радовалась припасенной толстой книжке, которая призвана была составить мне компанию - пять из семи часов путешествия гарантировано позволяли приобщаться к красоте печатного слова, потом отключали свет. Напротив меня уселась грузная тетя неопределенного возраста, долго возилась, распихивая свои узлы и пакеты, достала ученическую тетрадь в бумажной обложке, ручку, углубилась в записи.
Домохозяйка, ездила за покупками, теперь считает расходы и ужасается, подумала я и спряталась за книжкой. Попутчица не ужасалась, но с ней явно было что-то не так.
- А я умею писать стихи, хотите, покажу?
Общий вагон не позволяет спрятаться от чужих стихов. Я мысленно содрогнулась и вежливо покивала.
-Смотрите!
Пухлые пальцы женщины неловко ухватили ручку и на клетчатом листе тетради появились слова, написанные крупным старательным почерком: "Белая береза под моим окном вся покрылась снегом будто серебром..." И далее, строчка за строчкой, до самого конца. Видимо, мою оторопь женщина истолковала по-своему, поэтому добродушно предложила написать для меня "еще одно хорошее стихотворение про зиму", или я больше про весну люблю? Видимо, ей приятно было встретить любителя поэзии, поэтому она разговорилась.
- Я еду домой, понимаете? Там муж у меня, дочка, меня Вика зовут, дочка тоже Вика, правда, хорошее имя? я им подарки везу. - женщина пошарила под сиденьем и вытащила на свет детскую босоножку, обклееную чудовищным количеством блесток и пластиковых драгоценностей. - Вот они удивятся! А обрадуются как! Дочке уже три года, я ее давно не видела. Как почему? А, я же не рассказала. Меня муж из дому выгнал, давно. Два года как. Или год, может. Он меня очень любил, и я его очень любила. И девочка у нас родилась такая хорошая. А потом он сошелся с одной женщиной, и стали мы все вместе жить, я, муж, мама мужа, женщина эта, и дочка. Мы же с мужем познакомились как? Видите, я покраснела... Это смешно. Я еще только из интерната вышла, пожила чуть-чуть у бабушки, а она мне говорит, выходи замуж, что тебе еще делать. Работы хорошей с инвалидностью не достать, а девка ты взрослая. И я написала объявление в газету, что хочу познакомиться, что инвалид детства, что хочу, чтоб добрый и не пил. И он мне письмо написал, а я к нему сразу поехала, потому что сразу влюбилась. Он фотографию... я еще красная, да? фотографию прислал, влюбилась и поехала. А было мне восемнадцать лет. У меня деньги были, много, я их с собой повезла. Компенсация. И вот я приехала, он очень обрадовался и тоже меня полюбил и жили мы хорошо целый год, а потом девочка родилась, дочка. И он меня выгнал. Не сразу, потом. Девочка подросла немножко, а он с женщиной сошелся. И вот он мне ночью сумку собрал, а сам плачет, и говорит, ты уезжай, возьми деньги, которые остались, нечего здесь тебе. И я поехала снова к бабушке, а она умерла уже, старенькая. Квартиру забрали. В больнице долго лежала. А я ведь мужа очень люблю. Ну выгнал, но сейчас-то, наверное, жалеет. Я очень жалею, я его люблю. Поэтому я потратила все деньги на подарки - дочке и мужу, и маме его, и той женщине даже, с которой он сошелся, пусть возьмет подарки и уходит, я же его люблю, он мой муж, как же можно? Вот, приеду я, вот они обрадуются! Нет, денег совсем не осталось, я потратила все-все!
Она довольно хихикнула и принялась записывать расходы: "Бутылка вотки - педесят тысяч. Еще одна бут. вот. - сорок пять тысяч. Покрывало маме - двести три тысячи..." Список удлинялся, она радостно сверяла его с содержимым пакетов и что-то бормотала себе под нос. Я сидела, потрясенная увиденным и услышанным, позабыв про книжку, глядя на человека, который радостно ощупывает свой багаж перед тем, как шагнуть в пропасть. И хотя мне хотелось схватить ее за подол трикотажного костюма и закричать - не ходи туда, одумайся, не будь дурой! - я всего лишь пожелала ей удачи, когда она засобиралась выходить на своем темном полустанке.
Все что ты можешь сделать - это не быть дурой самой, сказала я себе убедительно. Хотелось плакать. Пыталась углубиться в чтение, но свет тут же выключили.
Прошло очень много лет и за отчетный период я сама успела, кажется, несколько раз отличиться подобным образом. Когда не быть дурой не получается. И знаете, мне теперь кажется, что эта Вика не от глупости так поступила. Ну, не только от глупости. Не совсем.
|
|
| О том, как описать прекрасное |
[когда это было: 30 October, Friday в 10:30] |
Люди, занимающиеся тяжелым физическим трудом - вот, грузчики, например - редко бывают красноречивы. Все же правильно про бытие и сознание. Ну, или почти все. Дай вам провидение эти сломанные ногти с траурной каймой, эти заскорузлые спецовки, эти будни с роялями на восьмой этаж и эти праздники с водкой под пиво. И как вы будуте выражать свои загрубевшие чувства? И как описывать прекрасное? Бранными междометиями, полагаю.
Сейчас я возьму себя в руки и попробую описать прекрасное, избегая бранных междометий. Обычно это не составляет труда, но сегодня другое дело. У нас, видите ли, ремонт. То есть строительные материалы покрывают все, включая верхнюю одежду жильцов (к вопросу о спецовках). А еще у нас ремонт коляски, поэтому ежедневная прогулка выглядит так - я подхватываю Котенка, который в зимней одежде весит целый пуд (если и преувеличиваю, то немного, просто мне нравится слово пуд), прижимаю его к животу и брожу так по улице час-полтора, пока не приходит время возвращаться и обнаружить, что эти строительные шлемазлы, таки да, снова испортили лифт своими грузоперевозками. Как будто мне было этого мало, случился еще и мелкий кухонный самострел, благодаря которому пластырь будет красоваться на моем пальце месяц или сколько там отрастают эти чертовы ногти. Это к вопросу о бранных междометиях. А теперь - с трудом - о прекрасном.
Позавчера, прогуливаясь под дождем, видели чудесную картину. На детской площадке прятались от дождя кошки. Одна плохо пряталась - под скамейкой. Другая получше - под каруселью. Карусель самая старорежимная - просто волчок на покосившейся оси, большой деревянный диск - пол, меньший диск - скамейка. Поручни крест-накрест. Стараниями толстых подростков вся эта малышовая техника накренилась и вращается не параллельно земле, а градусов под двадцать пять-тридцать. Итак, белая кошка сидит под каруселью, кошка цвета профессора Макгонагалл смотрит на нее с мучительной завистью из-под скамейки, потому что если к карусели лужа подкрадывается, то под скамейкой она уже плещется вовсю. Тут белой кошке надоедает ждать лужу и она вспрыгивает на карусель, чтобы укрыться под диском-сиденьем. Карусель начинает двигаться. Кошка-Макгонагалл не выдерживает и присоединяется к белой, разгоняя аттракцион еще сильнее.
Знаете, мало я в жизни таких красивых сцен видела. Осень, листья все эти, безлюдье и безмолвие. И две кошки, кружащиеся на карусели под шорох дождя. Мы от этой красоты все бранные междометия забыли. Онемели просто.
|
|
| О цензуре |
[когда это было: 28 October, Wednesday в 10:54] |
Как-то несколько лет назад я присутствовала при странной сцене в книжном. Девочка-старшеклассница потопталась у полки с оранжевой серией модной рискованной прозы. "А нет ли у вас такой же, знаете, книжки, называется "На игле"?", - обратилась она к вялой пожилой консультантше.
"Нету."
"А...."
"И не будет."
"Подождите, я брала у подруги читать, из этой же серии, была же!"
"Была. Теперь не будет. Неделю назад все увезли. Запрещено".
До этого эпизода мне казалось, что если что и запрещают, то до того, как деньги будут потрачены на издание и распространение. Не говоря уж о смысле запрещать то, что уже почти раскуплено. Пропаганда, говорят, наркотиков. Вроде того, как там чего изготовлять и в каких случаях употреблять. Не читала, правда.
А теперь новый наркотический медиа-повод с телепузиками. Якобы их создатели не додумались бы до этих психонавтов в пижамах с антеннами, будь они далеки от запрещенных препаратов. И вот у нас скандал в благородном семействе: цензура в лице папы требует прекратить трансляцию телепузиков, народ в лице Котенка кричит "По!" (то есть, жгите дальше, костюмированные карлики), маме экскурсы в Телепузию давно надоели, но паровозик из Ромашково вызывает у нее значительно больше сомнений. И тут же возникает вопрос - как может быть порождением помраченного наркотического сознания то, что много лет показывали по всему миру и на чем выросло уже пара поколений вполне здравомыслящих детей? Может, это всего лишь происки конкурентов с улицы Сезам? На самом деле взрослому человеку трудно не найти подвох в мультике, сказке или песне, рассчитанной на самых маленьких, особенно, если он его там ищет. Тогда "и запляшут облака" - неспроста, и из "раз дощечки, два дощечки" не лесенка, а, максимум, крест получается, а в "голубой вагон" только ленивый не бросит камень. В общем, пока расстановка сил такова - я предложила в обмен на запрет телепузиков на отдельно взятой кухне наложить вето на те из трех тыщ Лехычевых пластинок, авторы и исполнители которых были, по слухам, не чужды. Учитывая, что основная масса коллекции приходится на 60-70е годы, останется наш дорогой цензор при ранней Пахмутовой и позднем Джетро Талле.
Я, например, в детстве не только читала и смотрела, все, что мне вздумается, но и фанатела от "Желтой подводной лодки". И ничего со мной не сделалось, кроме того, что я все еще от нее фанатею. Более того, даже вживую видела, как подружкин папа сотоварищи варил на кухне опиаты для последующего употребления. И знаете, ничего, совсем не тянет.
А вы говорите - телепузики.
|
|
| О том, как просить |
[когда это было: 23 October, Friday в 9:46] |
Я очень не люблю просить.
Избегаю этого всеми возможными способами.
И, как результат - я этого делать не умею.
И таких, как я - много. Может, и вы такие же. В долг денег не берете. Не зовете никого на помощь, когда требуется передвинуть мебель. На вопрос друзей, что вам подарить не день рождения, говорите - ничего.
Но иногда бывают ситуации, когда нужно просить. Настойчиво, постоянно. А кое-где - и требовать. Потому что от того, сумеете ли вы добиться требуемого, будет зависеть жизнь и здоровье дорогого человека. А вы не умеете. И я не умею. И родители девочки Гали тоже, кажется, не умеют. Помните, я о ней писала. Девочка перенесла операцию по пересадке печени, от мамы. Они молодцы, справились, и врачи тоже молодцы, мы все страшно переживали, как у них получится. И у них получилось. Но теперь нужно много лекарств и прочего на реабилитационный период. Это стоит больших - очень больших - денег. Теперь нужно просить. Искать фонды, организации и прочее, и просить. А они, кажется, не умеют. Они умеют только бороться за жизнь, а просить - не умеют. Попросили поддержки у нескольких фондов, те частью отказали, частью не ответили. Все, тупик.
Может у вас есть идеи, к кому обратиться? Или, может быть, есть опыт в таких делах? Я даже думать не хочу, что ребенок, перенесший столько и победивший все мрачные прогнозы, просто угаснет от того, что у родителей не хватит денег на ежедневный бисептол и еще много чего по списку. У меня нет полезных контактов. И я не могу научить никого настойчиво просить. Сама не умею.
Вот здесь вся эта история: http://annazv77.livejournal.com/237267.html?nc=25&style=mine
|
|
| О наследственности |
[когда это было: 21 October, Wednesday в 9:41] |
Побродив по сырой и стылой детской площадке (кстати, скажите мне, если вы в теме, почему зимой и осенью детей на площадках нет - их не принято выгуливать до весны?), Котенок заскучал и направился к яркому пятну - старушке в красном пальто, присевшей отдохнуть на холодную лавочку. Подошел и залюбовался. Поскольку оттащить его за капюшон не удалось, пришлось сделать вид, что так и надо - вот ходим мы тут ежедневно, заложив руки за спину, осматриваем экспозицию старушек.
- Пальто нравится? - серьезно осведомилась пожилая дама у Кота. - Да, красное, красивое. Сколько вашему? - это она уже мне. - А моему четыре с лишним, постарше. И не говорит. Ваш говорит? Вообще нормально, что в четыре не говорит?
Не хочу расстраивать человека и говорю, что все индивидуально.
- Ну да, мой сын тоже не говорил долго,- успокаивается она. - Он же ее уже с девкой взял. А потом своего родили. Я ему говорю - не женись, не женись, найдешь получше себе, она же старше и с девкой. Куда там. Обженили. Ну, вообще-то не расписывались, но все равно. Вот он эту чужую девку вырастил-выкормил, потом своего - четыре ему. А потом он ушел. И правильно! Она же гулящая, жена его, с двенадцати лет по подъездам, я ее как облупленную. Она же знаете кто - моего мужа жены дочь. Мой муж ушел к ее матери. Сначала не к ней, так та вообще от него в монастырь ушла. Потом к той. Вот они моего сына и обженили, он же мальчик был нецелованный, а она старше, с ребенком. Хорошо, хоть потом хватило ума уйти. Потом он еще с одной жил - у нее двое, он ей еще двоих подкинул. Тоже плохо жили, ушел. Вот сейчас нашел себе - двадцать пять лет, в институт хочет поступать. А я вот боюсь, вдруг она тоже захочет родить? Куда ему еще, и так трое! Он хоть с работы ушел - а то тянули с него деньги. Сейчас пойди потяни - нет ничего, выкуси. Сорок два года человеку, а все с него тянули-тянули... Только бы эта не родила. Бабы! Одна отправила мальчика в интернат, девочку оставила. Денег, говорит, нет. Правильно - нет. Сколько можно с него тянуть. Когда меня его отец бросил, я от него копейки не дождалась. Все сама. Зарабатывала, одевалась. Сейчас, правда, все выбросить надо. Представляете, моль пожрала. Все. И обувь, и водолазки. Я думала, они искусственные - бац, дыра. Надо все повыбрасывать, сын же ко мне переедет, если эта молодая его погонит. А у меня моль. Вы не знаете, чем можно моль вывести?
Я не знаю про моль, и она уходит. А Котенок хищно озирается в поисках другого яркого пятна, к которому можно кинуться. Фанат просто. Вот Лехыч, например, так любит яркие цвета, что иногда мне кажется, что он в цирке вырос.
Великое дело - наследственность.
|
|
| О вопросах с ответами и без |
[когда это было: 15 October, Thursday в 9:35] |
Путешествие в Подмосковье прямо от станции решило поражать картинами действительности. Распродажа валенок - целые ряды больших и маленьких, маленькие расшиты войлочными цветочками. Я уж и забыла, как они выглядят. Гаишник на Минском, остановивший фуру только затем, чтобы разглядеть груз - два потрепанных фашистских броневика, с крестами и всем прочим. Водитель обреченно предъявляет документы и дежурно хихичет над предсказуемыми шутками о том, что враг не пройдет. Игровые автоматы, стаи собак и очки, втоптанные в глубокую грязь... Иногда кажется, что не живешь, а в артхаусе снимаешься, право.
В электричке не протолкнуться. Нашла стоячее место напротив стойбища современных кочевников. Туристы. В чем-то защитном и залепленном грязью. Сидят на корточках или на рюкзаках. Пахнут - трехдневным костерчиком, не меньше. Люди как люди. Пьют самый дрянной лимонад и показывают друг другу фотографии с экранчиков дорогущих гаджетов. Девушка с безнадежно свалявшимися короткими кудряшками кормила грудью годовалого малыша. Малыш орал и разил костерчиком не хуже взрослого. Умаялся, должно быть. Это же образ жизни - жить от похода до похода. Их, туристов, и в обычной жизни видно. Масса признаков, помимо пристрастия к свитерам и непромокаемой обуви. Вот например, женщины их обычно не красятся вовсе. Или совсем чуть-чуть, под давлением общественности. В целом, конечно, они и так свежо выглядят, им и не надо. Вопрос в другом. Если такая у них эстетика, то почему же - тысячный раз замечаю - мужчины этого типа так жадно разглядывают - нет, не красу мою ненаглядную - именно макияж? И прочее, якобы презираемое. Я вижу, что и драматические ресницы, и локоны, и духи, и перчатки, которые для красоты, а не для тепла, и маленькие сумочки - все это не с любопытством, а с удовольствием разглядывается. Я так - с горящими глазами - только на дорогие принадлежности для живописи в магазине смотрю. Вопрос такой: если на самом деле им нравятся все эти женские штучки, почему же они своих девушек от всего этого удерживают? Сама видела - удерживают.
А теперь загадка с ответом. К игрокам интеллектуального казино обращается Котенок из Москвы.
Задача: "У мамы была четырехсотграммовая пачка стирального порошка для шерстяных и деликатных тканей. 50 г мама экономно истратила на одну стирку. Вопрос - на сколько хватит оставшегося порошка?"
Ответ: "На горку в ванной, путь по коридору и два круга по кухне".
|
|
| О следах присутствия |
[когда это было: 12 October, Monday в 13:54] |
Прогуливаясь по окрестностям, заметили воровато выглядывающий из-за угла осиротевшего здания бывшего парфюмерного магазина рекламный щит - мол, и цены у нас, и качество, и все лучше всех, как водится, на хвастливом красном фоне, стихом, как водится, беспощадным. А Арбата этого Престижа давно уж нет, то ли разорился, то ли разорили, может, и посадили. Реклама только и осталась. Следы присутствия.
А почти под окнами - щит ювелирного предприятия, которое сейчас трясут. Ну, вы знаете - такая аляповатая реклама, блондинка в больших чинах смотрит на зрителя поверх дикого количества ювелирных изделий - на каждом пальце по арт-безобразию из драгметаллов, томно и призывно - мол, покупайте, дешево и сердито, мечем жемчуга по народным ценам, налетай-подешевело. Поняли, что эту плакатную блондинку сейчас и планируют сажать, а может и посадили уже, подивились, что рекламные щиты еще здесь, а она уже там. Посмеялись даже - эх, фотоаппарата нет, как всегда. А потом как-то сразу поскучнели. Представляете, году так в тридцать седьмом тоже веселые обыватели пальцем тыкали - ой, табличка у звонка все еще висит, доктор Цукерторт, звонить три раза, как будто не знает весь двор, что увели доктора третьего дня в исподнем, ха-ха. Ладно, я понимаю разницу между политическим и уголовным. Но не забавно уже.
Я вам лучше про другие следы. Приехала к маме по делам. Мама в своем репертуаре - толстым убедительным голосом:
- Ну ты же де-е-евочка! Почему ты вечно в чем-то перемазана? Посмотри, что с сапогом.
- А, не заметила, - торопливо вру я. - дома почищу. Специальной щеткой.
И перевожу разговор на другое.
Потому что я знаю, что у меня на сапоге. Отпечаток маленькой Котенкиной сандалетки. Он не хотел меня отпускать. А я не смогла просто отряхнуть этот игрушечный следок. Рука не поднялась.
|
|
| Об окончании одиночества |
[когда это было: 9 October, Friday в 12:06] |
Я родом из дружной, шумной семьи. И хотя сама не такова (неизвестно почему), привыкла, что всегда кто-то есть, если не дома, так уж где-то вдалеке, что всем до всего есть дело, что, разругавшись вдребезги, можно без всякого сомнения хватать чемодан и кричать - хватит с меня, счастливо оставаться! - потому что остановят, не пустят, чемодан разберут и попробуют даже исправится на некоторое время. Потому что друг без друга - никак. Но именно эта родословная попугайчика-неразлучника и заставляла меня холодеть - а если не получится? не сложится если? если никому не захочется разбирать мой чемодан? как тогда?
А потом я подружилась с одной замечательной женщиной.
- Странная она, подружка твоя, - заметил привыкший ко всеобщему обожанию Лехыч. - Она не обратила на меня внимания!
- Ну, ты ей по возрасту в сыновья годишься, это во-первых...
- Если в сыновья, тогда ладно... - успокоился Лехыч и не стал дожидаться во-вторых и в-третьих.
Сыновей у нее не было. Не было и мужей, братьев, сестер и родителей. Была тетка, к которой она ездила проводить праздники, и котик Маркизик, воспитанию которого она уделяла все свое свободное время, которого было немного. Она всегда куда-то спешила, мчалась с одной работы на другую, по пути нужно было забежать еще в три важных места. Она интересовалась множеством вещей и читала много и с упоением. У нее были бойкие темные глаза, яркий румянец, заразительный смех и прекрасный аппетит. А также свое мнение по ряду вопросов, над которыми такая вялая рыба как я даже не давала себе труда задуматься. Глядя на неё, я понимала, что можно не быть попугайчиком-неразлучником. Что можно просто быть собой и жить, просто жить, не ради кого-то, а потому, что это само по себе интересно. Потом мы долго не виделись. А потом мне сказали, что ее больше нет.
Я не смогу отдать ей книжки, которые брала почитать, и вернуть свои. Я не знаю, что случилось с ее котиком Маркизиком. Я знаю только, что женщина может жить одна и при этом не чувствовать себя ни лишней, ни брошенной, ни бесполезной книгой между книг. Может быть, для этого просто нужно быть сильнее меня.
Соседи вызвали милицию и сломали ее дверь, когда поняли, что свет в ее гостиной горит три дня и три ночи.
Одиночество кончилось.
|
|
| О правилах социалистического общежития |
[когда это было: 5 October, Monday в 9:49] |
Многоэтажная городская жизнь, что ни говори, накладывает свой отпечаток на личность. Судите сами - всю жизнь ведь мечемся между "как бы не залить, не разбудить, не побеспокоить" и "ну и кто теперь будет мне обои клеить; да вы хоть знаете, который час?; по голове себе постучи! ". Думаю, что в местах, где семьи преимущественно живут в домах, а не в квартирах, человек даже развивается иначе. И вырастает другим. Не знаю, что лучше, говорят, скученность таки приводит к вынужденному гуманизму, но хорош ли он, вынужденный?
Я до последнего времени была очень трепетной соседкой. Ну, пыталась поставить себя на место тех, кого я могу потревожить звуком дрели на закате дня или падением кастрюли на рассвете. Босиком ходила, чтобы не стучать тапками. Музыку не включала громко, хотя некоторые пластинки хороши только в очень громком исполнении. В общем, старалась не беспокоить. А потом познакомилась с соседкой снизу. И всю мою вежливость как рукой сняло. У нас же тут капитальный ремонт, а это значит - пыль, шум и вольные нравы. В рамках вольных, видимо, нравов, в мою квартиру вбежала - без приглашения, просто увидела открытую дверь - дама предпожилого возраста, представилась соседкой снизу. Без подробностей.
- А мастера не у вас? Я хотела...
- Нет, вышли.
- О, извините. А нельзя ли посмотреть, сильно ли они расковыряли стену в гостиной? Понимаете, у меня ремонт...
- Да, прошу вас.
Оказавшись в гостиной, соседка заозиралась. Брови ее поползли вверх, о своей цели она забыла.
- Здесь же одна макулатура! - воскликнула она пораженно.
Видимо, с лицом у меня сделалось что-то нехорошее, потому что она вдруг заизвинялась и на полусогнутых боком-боком выбралась на волю и протопотала к себе на седьмой. В общем, я решила к ней плохо относиться. И не препятствую ребенку, когда он собирается шумно прокатиться по паркету на своей колесной лошади. В конце концов, на то оно и детство.
Когда мы жили в Одессе, под нами жила киноактриса Аминова, та, что в "Формуле любви" изображала ожившую статую. Ну, помните - она женщина несчастная, она графа любит. В жизни актриса (соседи звали ее преимущественно Тетка-Татарка) любила тишину. И никогда не ленилась прибежать на звук упавшей среди дня детской кегли.
- Я буду жаловаться! - кричала она. - Вы нарушаете правила социалистического общежития!
- Может, вы и в общежитии живете, - невозмутимо говорила ей моя бабушка, - а я у себя дома.
Вот я тоже хочу почувствовать, что живу у себя дома.
Но пока не могу избавиться от чувства социалистического общежития.
|
|
| О том, как держать нос выше |
[когда это было: 2 October, Friday в 20:34] |
Видела сегодня в метро интересную девушку. Не то, чтобы дивно красивую, но очень хорошенькую. Самой выигрышной девушкиной частью из тех, что можно разглядеть в общественном транспорте, был на редкость удачно прооперированный нос. Нос сиял нездешней красотой и бросался в глаза издалека. Вот ведь как. Моя статистика такова: красивых глаз в метро огромное количество, больше, чем красивых рук, ушей, ртов и волос (кстати, красивые волосы все чаще принадлежат сильному полу), вместе взятых. А красивых носов - раз-два и обчелся. Про фигуры тела я судить не берусь, кто их разберет в этом месиве, особенно в час пик. И если уж о личных предпочтениях - я не поклонник классических носов, мне ближе характерные.
Ладно, отвлеклась. Значит, девушка. С идеальным носом. Едет в метро и головенкой так вот аккуратно покручивает из стороны в сторону. Нет, не ищет она себе в вагоне суженого-ряженого. Что вы. Сами, небось, знаете, какие в пятницу вечером в метро суженые, и во что они бывают ряженые. Она просто на себя смотрит с разных сторон в стекло, где "Не прислоняться". Нос ее устраивает. Глаза подрисованы до довольно крупных, тоже мило. А губы она не оперировала. Поэтому то так их надует, то эдак, то изнутри язычком подопрет - прикидывает, как ей дальше быть. То ли подкачать, то ли надувать почаще. И когда гримаска ей особенно удается, она так вот мило свой идеальный носик вверх вздергивает. Прелесть что такое.
И тут я вспомнила, что сегодня видела надпись карандашиком "Выше нос!". Надпись была на полях памятки, висевшей в детской поликлинике у регистратуры. Кроме "выше носа" в памятке было про "не увлекайся алкоголем", про "чаще встречайся с друзьями", про то, что "для того, чтобы добиться маленького результата, нужен большой труд". Ну и про то, что "никто вам не поможет". И - совсем неожиданное - "родите еще одного ребенка или двух, потому что ребенок с ДЦП так же нуждается в братьях и сестренках, как и любой другой, и даже больше". Как?! - подумала я. А деньги? А силы? А время? Как вообще? "Выше нос!"- ответили мне карандашиком.
Выше нос.
|
|
| О людях, которых интересно читать |
[когда это было: 28 September, Monday в 11:39] |
Поскольку я не люблю конкурировать и мериться чем бы то ни было, известие о том, что какая-то добрая душа выдвинула мой блог на конкурс, представьте себе, "Писатели ЖЖ" произвело на меня эффект ошеломительный. Довольно быстро выяснилось, что доброй душой явилась славная Лана ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) lagoonca , которой я шлю через океан сердечную признательность и смущенный книксен. Впрочем, народу на конкурс было заявлено так много, что переживать было просто не о чем. Еще более внезапным явилось прохождение собственно меня - надо же! - во второй тур конкурса. Я посмотрела, с кем мне предлагают тягаться - с тысячниками, глыбами и матерыми человечищами. Чувствую себя сборной Фарерских островов, которая неожиданно для себя попала на чемпионат мира по футболу и в радостном волнении водит пальцем по расписанию будущих игр. Бесперспективно, но до чего же необычно!
Я это вот к чему. Здесь: http://conspiransa.livejournal.com/52597.html можно проголосовать за меня или за кого другого из списка. У меня шансов ноль целых фиг десятых, поэтому основной резон проходить по ссылке совсем другой. Дело в том, что за вычетом меня в списке конкурсантов находится 62 человека, каждого из которых интересно читать. Многие из них очень яркие, забавные и оригинальные, но широко известны только узкому кругу своих читателей. Вот же я вам и предлагаю - посмотрите, может, вы откроете для себя новых интересных авторов. Которых можно читать и улыбаться. И даже, чем черт не шутит, жать на кнопку с сердечком. Когда вы на нее последний раз жали, если честно?
|
|
| О том, что возрастное - пройдет |
[когда это было: 25 September, Friday в 9:47] |
Что вам говорят люди, которым вы сказали "нет"? Не просто какое-то там мелкое "нет", вроде как "Пива нет?"-"Нет.", а большое НЕТ. Ну, вы понимаете. Когда человек хочет взаимности, но вы взаимности в себе не ощущаете.Я, знаете, очень переживаю в таких случаях. И пытаюсь всеми силами дать человеку сохранить достоинство. То есть, не цитирую стихотворение Пруткова о "древней греческой старухе, если бы она домогалась моей любви", не читаю нотаций и не ору "Проклятье, и этот туда же!" (хотя иногда хочется). Потому что понимаю, что человеку нелегко, самолюбие у него и все такое. Вот у меня, например, огого какое самолюбие. Но если бы мне вручили большое НЕТ, я бы, пожалуй, сказала "Ну... ладно." И все. Но, это наверное, от скудости воображения.
Потому что мои отказополучатели ведут себя радикально иначе. Один старый знакомец на нежелание расширять и углублять отношения отреагировал критикой моего образования и профессиональной квалификации. А другой в ответ на твердое "нет" предложил встретиться с его женой, поскольку "при виде меня она сразу поймет, что между нами ничего быть не могло, и успокоится". Хорошо, что прежде чем начать в волнении бегать по квартире и бормотать, что я зашибись какой психолог и чертовски мила, я вспомнила одну вещь. Однажды в юности меня обложил практически матом ухажер моей квартирной хозяйки, слесарь-сантехник, за то, что я не поддавалась на его флирт на грани насилия и не соглашалась пасть в его объятия даже за формованную норковую шапку. Он почему-то считал, что все девушки в Чите на что угодно пойдут ради такой шапки. И да, я пыталась сохранить и его достоинство. Бормотала что-то про его дочь моего же возраста и про то, что квартирная хозяйка очень рассчитывает на его порядочность. Но он сам сохранил свое достоинство, обругав меня. Надеюсь, ему полегчало. Надеюсь, им всем полегчало.
Теперь, я думаю, мне придется переживать, как сохранить чужое достоинство, все реже и реже. Поскольку годы берут свое, из тоненькой глазастой девочки я превратилась в ироничную тетку с характером. И останавливаться на этом не собираюсь. Вот и еще год добавили. Поздравления принимаются.
|
|
| О мировой кулинарии в домашних условиях |
[когда это было: 17 September, Thursday в 14:11] |
Пришла мне вчера в голову идея испечь овсяного печеньица. Раз уж все равно мешок геркулеса занимает полку в холодильнике, а под ноги постоянно попадает мешок сахара. Но поскольку последнее мое овсяное печеньице чуть не случилось, да так и не случилось в школьные годы (семья коварно слопала тесто, любовно замешанное мною из овсянки, меда и орехов, прямо сырьем, пока я разогревала духовку), в поисках рецепта пришлось поднять литературу. Из двадцати трех томов кулинарной мудрости, отягощающих верхотуру моей кухонной мебели, в деле овсяного печенья мне обещало помочь только одно издание, да и то - упс, обнаружилось, что нет у меня стакана кокосовой стружки. Впрочем, книга оказалась интересная, и я почитывала ее, пока настраивала локальную сеть, пока выбирала нужный вариант из интернет-рецептов (эх, не люблю я интернет-рецепты! Обязательно кто-нибудь из комментаторов употребит слово "вкусняшка" или вызовет у меня приступ нетерпимости своим сюси-пуси-юзер-неймом), пока собственно пекла, и пока аккуратно тестировала на живом испытуемом. Да и пес с ним, с печеньем, хорошее печенье, но о нем больше сказать нечего. Но книга! Называется "Энциклопедия мировой кухни". Просто дух захватывающая книженция.
Оказывается, мировая кухня состоит наполовину из рецептов бутербродов и сандвичей с географическими названиями. Вы знали? Я - нет. Например, хлеб с маслом и сыром - это бутерброд "Пляж", австралийская кухня. Английская кухня, как оказалось, славится сандвичами "Вечерний Лондон" (хлеб, ветчина, сыр, яблоко и груша), а желающие посетить Канаду сваляют большого дурака, не попробовав тамошний специалитет, бутерброды "Монреаль" (хлеб, ветчина, сыр, огурец, петрушка). Да что там бутерброды, бутерброды для слабаков! Вот, например, суп. Отличный американский суп. Называется "Джордж Вашингтон". Берете килограмм пельменей.... Вот только теперь я понимаю, почему американская военная делегация отказалась от пельменей. "Тяжелая пища, тяжелая пища..." Отговорки! Просто мамы их с детства закормили этим "Джорджем Вашингтоном", сыты по уши.
Когда мы жили в Германии, то иногда выбирались поесть в местные гаштеты. И кормили там довольно вкусно. Точно, освою-ка я немецкую кухню. Вот, например... Бутерброды "Индиго". Ржаной хлеб, сыр, майонез, чеснок. И синий пищевой краситель.
Вот засада. Нет у меня синего красителя. Не быть мне звездой мировой кулинарии. Может, зеленкой ее покрасить, эту индигу, а?
|
|
| О людях, которые не играют в игры |
[когда это было: 15 September, Tuesday в 10:06] |
Людям свойственно играть. Большие и маленькие с удовольствием перебрасываются мячиком, режутся в "дурачка" и занимают дождливые выходные "Монополией". И это их здорово развлекает. А я не умею играть. Совсем. Максимум моей игривости - почти пройденный "Фоллаут - 2" и насколько симов, умерших от голода и отсутствия уборной в заботливо воздвигнутой мною резервации без дверей. Вот, пожалуй, и все. Не умею. Никогда не умела.
В детстве пряталась за беседкой, чтобы не заставили играть в организованный воспитательницей "Каравай-каравай". Потому что если уж действительно "кого хочешь выбирай", я выбирала собирать гладенькие восхитительные каштаны. Или ракушки. Или рисовать на песке. В крайнем случае - делать принцесс из цветов мальвы. И все прятки и догонялки были мне непонятны. Раньше я думала, что это оттого, что такая вот я неловкая и бегаю плохо. Во взрослом состоянии оказалось, что бегаю я - если, например, за автобусом надо припустить - очень недурно, быстрее многих.
Во дворе я проходила мимо играющих сверстников и садилась на скамейку у соседнего подъезда. В хорошую погоду там на своей коляске всегда сидел Арсен. Он тоже не играл. Мы ели семечки, беседовали и смотрели на играющих детей. Арсену было тяжело есть семечки, он не мог ни держать бумажный фунтик самостоятельно, ни брать семечки из протянутого мной. Руки у него были мягкие и непослушные. Нужно было взять пол-горсточки семечек, вложить в его ладонь, а потом самой сложить его пальцы таким образом, чтобы не сыпалось. Это не всегда получалось с первого раза, мы смеялись, семечки сыпались, и вокруг нас паслись толстые голуби. Ноги у Арсена тоже были мягкие и непослушные. А еще у него были веснушки, сестра Уля, похожая на красивую актрису Самойлову, и скверный характер. Я часто слышала, как Арсен орет на своих домашних и капризно рыдает за своими окнами второго этажа. На меня он не орал, мы не были настолько близки. Мы просто ели семечки и разговаривали, глядя на играющих детей. И я понимала, что будь у него послушные руки и ноги, он бы немедленно побежал к ним, другим детям. А он, кажется, понимал, что что-то в моей голове, такое же мягкое и непослушное, как его руки и ноги, не позволяет мне присоединиться к "казакам и разбойникам", и что это такое же неисправимое, как то, что заставляет его сидеть в коляске и смотреть на играющих детей. Потом я уехала с родителями, и о том, что Арсен умер, узнала только через год.
Играть я так и не научилась. Конечно, теперь я просто обязана сделать над собой усилие и стать своему Котенку товарищем по играм, но... Шуток моих он еще не понимает, молекулы ДНК из "лего" ему не нравятся. Что делать, ума не приложу. Нудная мать - горе в семье.
|
|
| О теневой стороне борьбы за мир |
[когда это было: 10 September, Thursday в 9:14] |
В тот день входная дверь хлопнула так яростно, что мы сразу поняли - отец пришел со службы в растрепанных чувствах. Сначала он долго не мог повесить фуражку, потом с трудом попал ногой в тапок. Дело было плохо.
- Ну и? - спросила мама проницательно.
- Знаешь ли ты, что такое пацифист? - отец начал издалека.
- Предположим, знаю, а что?
- Представляешь, сидим это мы с Сашей, конец рабочего дня, никого не трогаем, и тут в кабинет просовывает голову этот... в общем, козел один, и говорит:"А что это вы, пацифисты, домой не идете?". Мы ему говорим, во-первых, только без пятнадцати, какое домой, во-вторых, не доиграли пар... э...пару важных документов изучить надо, а в-третьих, как ты нас назвал? Но он убежал уже. Тут я у Саши и спрашиваю - а что это за пацифисты? Слово знакомое. Слово знакомое, говорит Саша, не знаю. Пойдем, говорит, у мужиков спросим. Пошли, значит, к мужикам. Они там немножко выпивают. Спрашиваем, а что, господа офицеры, такое "пацифисты"? Они аж выпивать перестали. Это, говорят, ничего хорошего. Это, чтобы долго не объяснять, пассивные гомосексуалисты. Вроде того. И это он нам с Сашей! Какие же мы пацифисты! У нас же жены, дети... да мы ж с ним раньше за руку здоровались! и водку с ним пили! С козлом с этим!
- Ты погоди кипятиться, - говорит мама, - вы его неправильно поняли. Вот у вас с Сашей на кабинете что написано? по какой вы части?
- Ну, по разоружению, сама знаешь.
- Воооот! По разоружению! Вот он вас, разоруженцев, и назвал пацифистами. Борцами за мир. Шутка, игра слов.
-Я ему завтра покажу игру слов, - сказал папа, успокаиваясь. - Все же знают, что мы не по собственному желанию разоруженцы. Сама посуди, разве будет нормальный мужик за мир бороться? У него всегда будут дела поважнее. Идем ужинать.
А я с тех пор не беспокоюсь за нашу армию. Кадров и техники нет - пустяки. Главное, пацифистов нет. Любимый город может спать спокойно.
|
|
| О семейном юморе |
[когда это было: 8 September, Tuesday в 18:17] |
У нас, знаете, район очень футбольный - стадион и все такое. Когда площадка не занята мальчишками лет десяти, в футбол играют самые маленькие - с мамами и прочими малоспортивными родственниками. Мои фавориты - старенький дедушка с внуком, которые рубятся на совесть, по-настоящему, выясняя в серии пенальти, кто кому проиграл бутылку сока. Однажды, борясь в клубах пыли за мяч, внук упал и остался лежать, неестественно вывернув руку. Дед подошел поближе: "Ты как, Славик? Ты в порядке?... Славик!" Мальчик лежал в пыли тихо-тихо. Дедушка схватился за сердце и неловко осел на землю. "Нарушение!" - звонко и радостно прокричал Славик, вскочил и запрыгал козлом. Дедушка сидел, прижимая к груди мяч.
Две хореографические девочки - в чем душа держится - кружились на маленькой скрипучей карусели. Телефон одной из них запел что-то модное и полифоническое.
- Да! Ты приехала уже? Мы здесь, у монастыря. Знаешь что, купи мороженое, ладно? Мы тебя здесь ждем. - говорила в трубку та из хореографических девочек, что была просто худа.
- Это кто, сестра твоя, да? - спросила у нее та, что была болезненно худа - ввалившиеся глаза и жидкие хвостики говорили о том, что с балетом ребенку пора завязывать.
- Двоюродная, дура дурой. Давай спрячемся!
И они залегли за сломаным деревом и хихикали, пока двоюродная дура бродила по скверу, роняя капли слез и пломбира.
Малыш лет четырех-пяти промчался мимо меня и врезался в мужчину средних лет, обхватив его обеими руками. Мужчина слегка отстранился. "Папа, папа," - кричал мальчик и карабкался по мужчине вверх. "Малыш, ты меня с кем-то перепутал, я не твой папа." - говорил тот мягко, но решительно. "Ты с кем гуляешь, с мамой? иди к ней, иди, иди..." Мальчик продолжал попытки вскарабкаться, но уже не так резво. "Ну, папа...". "Я. Не. Твой. Папа. Пойми ты. Иди, иди"- отрезал мужчина. "Но, папа..." "Давай отсюда," - мужчина отцепил палцы малыша от свой одежды и отошел в сторону. "Да у него и вовсе нет папы, - подумала я. -Так бывает, нет папы, но так хочется, чтоб был, что он бросается к незнакомому человеку и сам себе почти верит... Бедняжка." В это время малыш уже разревелся и побрел восвояси. "Ну ладно, уж и пошутить с тобой нельзя," - догнал его мужчина. То есть папа. "Ты чего, шуток не понимаешь?". Я бы на месте мальчика пнула его в голень, что ли.
Где еще научишься искрометному юмору, как не в кругу семьи.
|
|
| О девочке Даше-Гале |
[когда это было: 2 September, Wednesday в 10:45] |
В мире очень мало справедливости. Например, когда человек с сердечным приступом падает на улице, его принимают за пьяного и обходят стороной, а настоящему пьянице и место уступят в транспорте - во избежание, и денег дадут, а как же, плохо же человеку. Несправедливо. Или вот - может человек всю жизнь предаваться излишествам и третировать семью - и хоть бы что, здоров, как бык, не дождетесь. А бывает - наоборот. Совсем маленькая девочка, ей бы букет в руки и в школу вприпрыжку, а она... лежит. И ждет пересадки печени.
Когда я встречаю во френдленте призывы помочь больному ребенку, переживаю очень. Но, честно говоря, не как мать и как женщина, а по-другому. Большей частью сержусь, что жизнь устроена так, а не иначе. И на то, что всем не поможешь. И на то, что у меня просят денег, которых у меня нет. И на то, что не могу я спокойно на это реагировать. В общем, от бессилия собственного сержусь. И все.
А тут вот... я сама не знакома с этой семьей. То, что называется "подруга подруги". Их друзья говорят: нужна помощь. Обычная человеческая. Мама с дочкой в Москве никого не знают, вот и было бы неплохо, если бы кто-нибудь их навестил, принес девочке книжку, что ли, 8 лет девочке, невесело ребенку в больнице... Я бы рада, но, как многие интернет-затворники, далеко от своего ноутбука давно уж не отхожу, и совершенно не имею понятия, можно ли в отделение пересадки печени передавать книжки, плюшевых медведей или хотя бы воздушный шар с надписью "Выздоравливай"? И как можно развеселить беседой маму девочки в подобных обстоятельствах? В общем, не сильна я в моральной поддержке.
Если кто силен - они в Абрикосовском переулке находятся. Маму зовут Татьяна, девочку - Даша. И Галя. Родители переназвали (или перекрестили?) малышку, чтобы... не знаю, может, дать ей другую, лучшую судьбу? Не должны маленькие девочки лежать в больнице с циррозом печени. Им настоятельно нужна другая судьба.
Я не властна, к сожалению, над судьбой. Поэтому просто воспользуюсь возможностью дать им немножко денег. Вы тоже можете дать, если хотите. Вот тут все - номера счетов, явки и адреса, фамилии и подробности:
http://annazv77.livejournal.com/216460.html#cutid1
Можете помочь. А можете просто сердиться, что жизнь устроена так несправедливо. Я сама всегда так делаю.
|
|
| О пожирателях красоты |
[когда это было: 31 August, Monday в 9:26] |
Вчера мы воспользовались теплым деньком, чтобы отвести Котенка в Коломенское, погулять по травке.
Там сейчас такая красота - всамделишные яблоки на доподлинных деревьях. Много, много яблок. Зеленоватые еще, но очень красивые. Правда, я считаю, что такие общественные сады - они для красоты. Ну, погулять чтоб под деревьями, взявшись за руки. Может, даже послушать, как яблоки падают сами. Или сорвать одно (одно! одно!), потереть об рукав и сгрызть его на двоих, кислое и твердое, но очень настоящее, а потом прислушиваться к своим внутренним ощущениям (всем, кажется, говорили, что немытые яблоки с дерева есть опасно).
В реальности же прогулка по яблоневому саду выглядит так: посторонись! поберегись! тут сограждане трясут дерево с таким остервенением, будто оно им денег должно. А тут другой способ - сбивать красивые плоды метким попаданием некрасивых. Вот мужичок залез на дерево и ломает особенно соблазнительные ветки. А вот яблоками набивают мешки, пакеты и тюки. Красные от усердия лица, загребущие руки, глазки бегают. Сбор урожая. Особенно меня раздражают те, кто приходит в парк вооруженным специальными баграми, крюками и прочим оборудованием для обдирания яблонь. Бензопилы только не слышно, странно. Мародеры. Пожиратели красоты. Одна романтическая пара сбивала яблоки - не поверите - тренажером для бедер. Что вы думаете - застрял в ветвях. И теперь там висит, должно быть, на дереве у дощатого забора. Плакали их упругие ягодицы.
Я бы еще позволила пенсионерам собирать яблоки. Если без подлых приемчиков, а так. Всем известно, что многие пенсионеры живут впроголодь. Я тоже в свое время жила впроголодь, поэтому знаю, что без свежих фруктов можно спокойно обходиться годами. Но я ж молодая была, студентка. А они пожилые, внутренних резервов меньше. Вот они бы пусть собирали, не жалко.
Глядя на нынешних пенсионеров, которым надеяться остается только на мешок бесплатных яблок из парка, я не особенно беспокоюсь за собственную старость. Пока я доживу до пенсионного возраста, государство уже, держу пари, отменит пенсии. Зато эвтаназию разрешит.
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
|
|
|
|
